
Le jus de tomate est un breuvage que vous aurez souvent du mal à trouver dans un supermarché. J'imagine même qu'une personne travaillant à une caisse doit en voir passer, au maximum, deux ou trois litres sur son tapis par journée de travail.
Allez prendre un verre dans un bar. Combien de personne boivent du jus de tomate autour de vous ? Facile ! Aucune. Un Bloody Mary, à la rigueur.
Vous êtes invité chez vos amis. Qu'est-ce qu'on vous propose ? Tout. Sauf du jus de tomate.
Prenez l'avion. Que ce soit un vol domestique ou un long-courrier, que prennent vos voisins ainsi que la moitié des passagers ? Oui, du jus de tomate !
Les hôtesses et stewards en embarquent au moins trois briques sur leurs charriots. Soit trois fois plus que du jus de pomme ou du jus d'orange. Souvent, les pauvres sont même obligés d'en réclamer à leurs collègues qui remontent l'allée en sens inverse. C'est si ringard que ça, un jus de pomme ? Pourquoi, tout d'un coup, on oublie le jus de raisin et le jus de pamplemousse, pourtant si abondamment consommés au sol ?
Revivons ce qui précède la commande en altitude. Je suis dans une file d'attente interminable, bien obligé de rester dans celle qui n'avance pas, pour arriver finalement à hauteur du personnel de sécurité. En enlevant l'ordinateur de mon sac, la personne qui m’accueille près des Rayons X me demande, alors que je tiens mon ordinateur en main, si mon sac en contient un. Je lui réponds que non, en osant même pas lui faire remarquer que j'ai anticipé sa question et qu'elle n'a pas ouvert les yeux avant de me la poser par automatisme. J'avoue que l'envie de lui répondre "c'est quoi dans ma main, une pelle à tarte ?" me traverse l'esprit. A la place, je me contente de bien lui montrer que je le tiens déjà en main en la regardant d'un air lassé.
Pour passer sous le portail, j'enlève ma ceinture, mais, par pure vengeance, je décide effrontément de garder mes chaussures. Elles bipent dans quasiment tous les aéroports, mais, comme je sais qu'elle ne bipent parfois pas, je tente le coup. Bon, ça bipe quand même, et j'ai le droit à un passage supplémentaire dans le portail, avant de me faire tripoter par le personnel, qui a eu la gentillesse de me demander si je souhaitais pendant un court instant enfiler des horribles chaussons en plastiques. Je dois lever les bras, alors que, sans ma ceinture, je vis déjà dans la peur constante de perdre mon pantalon pendant ces quelques secondes. C'est presque fini. Bientôt, ce sera au tour de la personne qui se trouve derrière moi (oui, celle qui fait des petits pas avec ses orteils recroquevillés par peur de montrer les trous de ses chaussettes) de montrer patte planche.
Je remets mes chaussures, ma ceinture, récupère ma carte d'embarquement que j'aurai montrée à 250 personnes aujourd'hui, et je cours vers la porte d'embarquement. Étrangement, il n'y a plus aucun exemplaire de l’Équipe, du Monde ou même du Figaro, et j'ai finalement le choix entre La Croix, ou l'Humanité.
Après toutes ces épreuves, je tente désespérément de caser mon bagage à main dans un compartiment, pour me retrouver entre un hublot et un individu doublement frustré d'être assis sur le siège du milieu, et d'avoir du se lever pour me permettre de m'installer sur la place qu'il espérait inoccupée jusqu'à mon arrivée.
Effectivement, la situation est exceptionnelle, mais à ce moment précis, je ne sens pas monter en moi l'envie soudaine de commander un jus de tomate comme tout mon entourage. Une seule question me vient à l'esprit : Suis-je normal ?
Est-ce le fait d'être enfermé dans plusieurs dizaines de tonnes de métal vibrant à 10 000 m d'altitude qui provoque soudain cette envie chez mes compagnons de vol ? Pourquoi les cols blancs éprouveraient tout d'un coup le besoin de prendre précisément le liquide qui risque le plus de leur tâcher leur belle chemise, au moment où, pris dans des turbulences, leur verre a le plus de chance de se renverser ?
Est-ce la boisson du ciel ? Évite-t-elle le mal de l'air ? Aide-t-elle à digérer la nourriture douteuse qu'on nous sert ? Est-ce consommé par snobisme, pour ceux qui se sentent importants en prenant l'avion ? Est-ce que le jus de tomate permet de résister au décalage horaire ?
Il semblerait tout de même que les buveurs de jus de tomate d'altitude en question ne soient qu'occasionnels. D'ailleurs, si ça se trouve, ce sont les mêmes qui ne peuvent absolument pas se retenir de faire partager leur satisfaction de l’atterrissage, même violent, en applaudissant ... Avant de reprendre une vie normale et de consommer des boissons plus communes une fois au sol.
J'ai beau réfléchir, je ne trouve pas. Alors, qu'on m'explique, c'est quoi le rapport entre le jus de tomate et l'avion ?






